EL POETA DEL

ALBA.

Hoy no he escuchado su voz, 

su voz,

que en la brisa anda, 

ni pude hoy yo soñar 

con los versos 

que al aire él declama.

Ya enmudeció aquel poeta 

que cantaba a la alborada, 

que sus versos refulgían 

como los peces en el agua.

Ya se calló aquel poeta 

que tanto y también cantaba, 

aquel, que cantaba al sol, 

a las nubes, a las noches, 

a las tardes soleadas- 

Cantaba él al amor 

y a la luz de las mañanas.

Calló su voz para siempre, 

enmudeció su garganta 

una mañana temprano 

que no lo visitó el Alba.

Su musa no apareció, 

su corazón se secó, 

su alma es un río de lágrimas

que ahogan su propia voz.

La mudez de aquel poeta 

que cantaba a la luz 

de la mañana, 

que sus versos tan divinos

al aire los declamaba, 

nos ha constreñido al alma.

Esta mañana temprano 

me levanté con el alba 

y encontré a mi poeta sentado 

en la puerta de su casa, 

su corazón estaba vacío, 

llorando estaba su alma, 

su boca era un desierto 

de arenas resecadas. 

En él estaba el amor ausente 

su fe se había vuelto nómada

y abandonado su casa.

Enmudeció para siempre 

aquel poeta que sus versos 

en el aire y en la luz,

cada mañana colgaba.