EL CÁNTARO

Yo nací en un pueblecito de Cáceres que se llama Abadía hace ya muchos años. En este pueblo al igual que en otros muchos pueblos de España en los años sesenta no había agua en las casas, ni siquiera incluso en plazas y mucho menos en las calles. Las casas se abastecían del líquido elemento transportándolo desde pozos y fuentes que estaban más o menos alejados del pueblo. Las mozas al atardecer una vez habían vuelto de las faenas del campo, se dedicaban a transportar agua para reponer la gastada durante la jornada. Solían llevar dos cántaros, un cántaro en la cabeza otro al cuadril, como mínimo.

Era un momento en el que aprovechaban los mozos para pasear con las mozas y más de uno se hicieron novios en el acarreo del agua, ya que no era costumbre que saliesen a pasear a diario.
En aquellos tiempos, la moza que tenía un desliz con un hombre (fuese novio o no) y este no se hacía responsable. Esa moza quedaba marcada para siempre y era casi imposible que se casase con algún chico del pueblo ni siquiera de los pueblos de alrededor. Muchas marcharon a la capital para poder rehacer sus vidas. Sirvan estos versos como homenaje a tantas y tantas mujeres que fueron engañadas con promesas

EL CÁNTARO 

La fuente está seca y quebrado el cántaro.

¿Dónde está la niña altanera que portaba el jarro?

La linda mozuela de ojos vivarachos.

Aquella chiquilla alegre, que traía encandilado

a más de un muchacho.

Se le hizo de noche en una verbena

que había en un prado.

La encandilo un hombre que la dobla en años.

La engañó un varón, un hombre casado.

Perdió su sonrisa y su desparpajo.

Perdieron el brillo sus negros ojazos.

Su rostro está triste, perdió su encanto.

Su virtud de niña quedó hecha jirones

en el verde prado.

Ya no va la joven por agua a la fuente.

Ya no va la niña por agua al campo.

Ya no tararea canciones alegres la niña,

ni mira con aquel desdén a ningún muchacho.

Se rompió su vida, se rompió su cántaro.

Ahora llora y llora por su desengaño.

Y no llora sola, que con ella llora

un lindo muchacho.

Ella que era la reina de todas las fiestas.

Ella que era, el valor más alto.

Ahora a escondidas, la ofrecen sus padres

a precio de saldo.

En las noches serenas cuando solo se oye

el maullar del gato.

Ella va a la fuente sola en busca de agua

con un nuevo cántaro.

Y en las callejuelas entre las moreras

y los carcomidos álamos, se ve una sombra

que sigue sus pasos, que va deambulando.

La bella muchacha camina, camina,

camina despacio y en ese vacío

ya solo se escuchan sus tímidos pasos.

La sombra la sigue en ese silencio

que tiene su encanto.

Silencio que solo lo rompe

el canto del grillo y el grito del cárabo.

A sí una noche y otra. Y con el andar del tiempo

pasó aquel Invierno, llegó el húmedo Abril

y más tarde Mayo.

A la linda moza, el color blanco se volvió rosado

y a sus bellos ojos el brillo ha tornado.

Una noche clara que cantaba el grillo

y ululaba el cárabo. Volvió a la fuente

con el nuevo cántaro.

Las lindas estrellas y la picara luna,

como cada noche la han vigilado.

La sombra escondida ya no se ha ocultado.

El viejo olmo fue el único testigo

de aquel encuentro, de aquel milagro

que el amor sincero había realizado.

La descarada e insolente fuente

le guiñó un ojo, al bisoño cántaro.

aro.