LA GOLETA

 LLUEVE

Escuché en la madrugada aún yo dormía 

que me parecía, que sobre los tejados la lluvia caía, 

era primavera y la melancolía corría en mi cuerpo, 

corría por mis venas, la melancolía de la primavera.

La melancolía de la primavera es la savia nueva

que irriga mi vida, que inunda mi corazón,

que mina mis fuerzas es la primavera

que invade mi ser, con su savia nueva.

En las primaveras en plantas y en árboles 

corre por sus troncos una savia nueva 

que todo lo invade y como una fiera 

que es acosada huye, huye, huye

trayendo a la vida a las hojas nuevas.

Llovía; y mi corazón sin verlo sabía,  que llovía,

mientras yo dormía la lluvia de abril caía, caía

suave sobre los tejados, las calles vacías, 

asfaltos mojados, las aves cubrían 

sus nidos con sus finas alas, plumas esponjadas

ellos protegían de la fina lluvia a sus tiernas crías,

y en los vastos campos las flores 

de la primavera estaban cerradas, 

tristes y apenadas por falta de sol,

mientras que la lluvia que 

por sus tiernos tallos sutil resbalaba.

Una gaviota estaba posada en el palo más alto

de una goleta que estaba amarrada y muy

suavemente se balanceaba. 

La gaviota mirando hacia el mar gritaba, gritaba 

más que un chillido era un lamento 

de un ser herido que se lamentaba.

Esa gaviota contemplaba la entrada de puerto

por donde se marchara su barco velero con

sus mineros mientras faenaban. 

Puerto triste y solo, desde que marcho 

aquel velero con sus marineros 

y velas al viento buscando otros mares, 

buscando otros mares lejanos y remotos puertos. 

Mientras enfilaban la bocana del puerto

los marineros miraban al puerto 

donde se observaban como flameaban 

los blancos pañuelos que reconocieron. 

En aquellos rostros de piel requemada 

por agua salada y por finos vientos 

se vieron surcar dos lágrimas sueltas 

que se confundieron con gotas de lluvias 

que estaban cayendo.

Aquella goleta que tan marinera surcaba los mares

y cazaba vientos se fue diluyendo, 

ya no se veía desde el malecón que guarda el puerto.

El hueco vacío donde antes estuvo el barco velero, 

las olas lo lame, suave, suave, como no queriendo 

borrar sus recuerdos.

Llueve sobre el campo, llueve sobre el mar,

llueve sobre el puerto y la gaviota se marchó volando 

buscando, buscando quizás otros barcos,

quizás nuevos posaderos.

El mar está triste, los vientos remisos, 

el sol no se ha visto se esconde, 

se esconde tras la densa lluvia   

que sigue cayendo con la parsimonia 

de la monotonía que traen estos tiempos.

En el horizonte, ya no se divisa 

ni velas, ni barcos, solo las sonrisas 

de las olas tercas que rompen muy lejos, 

lejos de la orilla.

El puerto vacío, la mar hoy tranquila, 

los campos floridos de la primavera,

en una palmera yo he visto posada 

a la gaviota que se fue hace tiempo 

surcando los mares tras una goleta.