5ª PARTE. POEMAS DEL 2014 PARA LEERLOS EN 2015

LA GOLETA

 LLUEVE

Escuché en la madrugada aunque yo dormía 

escuché y me parecía que sobre las tejas la lluvia caía. 

Era primavera y la melancolía corría en mi cuerpo, 

corría por mis venas, la hipocondría de la primavera.

La melancolía de la primavera es la savia nueva

que irriga mi vida, que inunda mi corazón,

que mina mis fuerzas es la primavera

que invade mi ser, con su savia nueva.

En las primaveras en plantas y en árboles 

corre por sus troncos una savia nueva 

que todo lo invade y como una fiera 

que es acosada huye, huye, huye

trayendo a la vida a las hojas nuevas.

Llovía; y mi corazón sin verlo sabía, 

que llovía,

mientras yo dormía la lluvia de abril caía, caía

suave caía la lluvia sobre los tejados,

las calles vacías, asfaltos mojados,

las aves cubrían sus nidos con sus finas alas

de plumas esponjadas y muy calentitas.

Ellos protegían de la fina lluvia a sus tiernas crías.

En los vastos campos las flores 

de la primavera estaban cerradas, 

tristes y apenadas por falta de sol,

mientras que la lluvia que por sus tiernos tallos

sutil resbalaba para irrigar la tierra aún fría.

Una gaviota estaba posada en el palo más alto

de una goleta que estaba amarrada

y suavemente al compas de las olas se balanceaba. 

La gaviota mirando hacia el mar gritaba y gritaba 

más que un chillido era un lamento 

de un ser herido que se lamentaba.

Esa gaviota miraba la entrada de puerto

por donde se marchara su barco velero

con sus mineros mientras faenaban. 

Puerto triste y solo, desde que marchó 

el velero con sus marineros el ancla izó

sus velas al viento buscando otros mares, 

buscando otros amores en lejanos

en remotos puertos. 

Mientras enfilaban la bocana del puerto

los marineros miran hacia el puerto 

donde se observaban como flameaban 

los blancos pañuelos que reconocieron. 

En aquellos rostros de piel requemada 

por agua salada y por finos vientos 

se vieron surcar dos lágrimas sueltas 

que se confundieron con gotas de lluvias 

que estaban cayendo.

Aquella goleta que tan marinera surcaba los mares

y cazaba vientos se fue diluyendo en el vasto mar, 

ya no se veía desde el malecón que guarda el puerto

donde el velero cobijo encontró.

El hueco vacío donde antes estuvo el barco velero, 

las olas lo lame, suave, suave, como no queriendo 

borrar sus recuerdos.

Llueve sobre el campo, llueve sobre el mar,

llueve sobre el puerto y la gaviota se marchó volando 

buscando, buscando quizás otros barcos,

quizás otros marineros, quizás otro mástil en otro velero.

El mar está triste, los vientos remisos, 

el sol aún no se ha visto se esconde, 

se esconde de tras de la lluvia   

que sigue cayendo con la parsimonia 

de la monotonía que traen estos tiempos.

En el horizonte ya no se divisa ni velas,

ni barcos, tan solo la brisa encrespar las olas

que rompen muy lejos, lejos de la orilla.

El puerto vacío, la mar hoy tranquila, 

los campos floridos de la primavera,

en una palmera yo he visto posada 

a la gaviota que se fue hace tiempo 

surcando los mares tras una goleta.

EL PINAR

LA VIDA SIGUE 

¿Has visto María como se recorta 

el sol en la mañana tras esa palmera, 

ves como las nubes se agarran con fuerza 

a los altos montes sembrados con peñas?

Parece María que el día ya despierta 

que su luz inunda las negras tinieblas. 

Donde antes estaban sembradas penumbras 

sombras que todo lo ocultan que todo lo encierran, 

ahora con la luz del día la alegría impera.

Las aguas del río corren, saltan, cantan y juntas

una vez y otra, golpean y se estrellan 

contra el tajamar de la dura piedra

que divide el agua bajo el viejo puente

de argamasa y piedra.

Observa María las lentas carretas 

que arrastran los bueyes por la cuesta aquella, 

transportan los troncos de pinos del monte, 

los pinos que han sucumbido bajo el cruel filo

de las hachas con corte y bajo la vil sierra

hachas asesinas, sierras crueles y violentas.

María observa, ves, como el pinar 

llora y se queja al ver alejarse 

sus troncos tumbados sobre las carretas,

es un funeral triste de tercera.

Lloran las carretas bajando del monte

con su carga muerta.

Lloran las carretas mientras que los bueyes

con la parsimonia desciende del monte. 

Los pinos María dejan en el monte 

aunque hayan muerto su aroma de siempre, 

el aire huele a limpio, tiene la presteza

de vida latente y en aquel osario de troncos

que mueren aún la vida late aunque no lo creas.

De los troncos muertos sus lágrimas brotan. 

Los troncos talados sangran en sus heridas, 

la sabia de vida que nunca, nunca jamás cierran.

¿María, tú también respiras la densa tristeza? 

Que hay en el bosque donde solo quedan 

esos troncos muertos que las hachas dejan, 

dejan cubierto el campo de esqueletos muertos,

y el ambiente lleno de olor a tristeza.

Las brisas del bosque, esas brisas frescas

están muy inquietas, 

no encuentran los pinos con los que jugaban

en las primaveras.

El bosque está muy triste en él se oyó 

el rugir del hacha que al tronco acecha, 

se llevó con ella los troncos de los pinos 

que bajan al pueblo en lentas carretas

las sierras se murmuran cuando destrozan

los troncos de pino que al cielo elevan las copas

de erectos pinos que en el suelo lloran.

Canta el carretero y lloran los ejes junto con las ruedas 

y con la aguijada azuza el boyero a las lentas bestias.

María amada mía, veo en tus ojos 

lágrimas asoman por los troncos muertos 

lágrimas que son perlas. 

Yo, amada mía sé que tú añoras a esos pinos viejos 

que sombras nos daban y que conocían secretos de vida.

María, no mires más hacia el camino, 

no llores y canta no escuches los gritos, 

ni llantos, ni quejas que dejan en el aire 

los ejes sin grasa, las ruedas inquietas,

de lentas carretas que bajan del monte

los troncos de pinos que dejaron el bosque

cual tierra quemada, cual la tierra muerta.

María, mañana cuando sea primavera 

en ese pinar habrá vidas nuevas,

habrán germinado las nuevas semillas 

que los pinos muertos dejaron escondidas

para renovar sus vidas perdidas.

María, amada mía, la vida sigue y no se detiene

donde hoy hay muerte mañana habrá vida, 

la vida seguro, seguro que la vida vuelve.

RECUERDOS

MI NIÑA, MI ÁNGEL

Era una chiquilla bonita y risueña, 

con sus ojos grandes, con sus ojos negros, 

oscuros y profundos como las cavernas, 

sinceros muy vivos color de azabache

eran en su rostro dos negras cerezas.

Era una chiquilla con media melena, 

con su rostro terso como las ciruelas, 

su nariz cortita y muy respingona, 

sus labios carnosos eran una fresa, 

sus pómulos rosas color de amapola,

sonrisa perpetua y su piel morena, 

sus dientes de perlas en perfectas hileras

hacían de aquel rostro toda una quimera.

Era una chiquilla que todos querían 

ella era alegre y su alegría nos la transmitía, 

era la alegría de todas las fiestas 

y su sola ausencias; tristeza traía.

Una noche triste con la luna nueva 

se marchó mi niña, se marchó, 

me dejo muy solo con la negra pena.

No, no, no se fue de fiesta,

ni fue a una verbena,

se fue con los ángeles donde no hay 

tristeza, ni existe pasaje de ida y vuelta.

En silencio ella se fue apagando, 

como una pavesa que de entre las llamas 

se escapó volando y quedo tendida

sobre el lecho blanco lleno de tibieza.

Se quedó dormida, tendida en su alcoba, 

mi niña bonita se fue con los ángeles 

y murió muy sola.

Se quedó dormida sin decir palabra, 

se quedó muy quieta, se quedó callada, 

nunca se quejaba, nunca dijo nada, 

su rostro de niña, de niña muy guapa, 

reflejó la paz, la paz que mostraba. 

En su rostro bello de niña tan guapa 

quedo para siempre descrita la calma

que en ella reinaba, le quedo una mueca

que era una sonrisa simulaba.

Se marchó feliz y se fue en silencio,

callada sin prisa espero el momento.

Mi niña bonita, mi niña chiquita, mi perla morena, 

la que siempre fue, luz y alegría de todas las fiestas. 

Una noche negra se fue con los ángeles 

que sin avisarle vinieron por ella 

y ella se marchó una madrugada 

con la luna nueva que el cielo ocultaba.

Mi niña no ha muerto, mi niña me espera, 

me estará esperando hasta que yo quiera, 

con esa sonrisa que muestra su cara, 

con sus dos bracitos que ahora son alas.

Mi niña en su corta vida, en sus pocos años 

fue la más feliz, fue la alegría de eterna sonrisa. 

Ella fue luna en las noches claras 

y la luz del día que todo alumbraba.

Si en verdad hay gloria, gloria para los santos 

mi niña bonita, sin lugar a duda la está disfrutando.

No lloro, no lloro, jamás he llorado, 

pues mi niña guapa se hubiese enfadado.

Cuando quiero hablarla al viento yo hablo, 

y escucho en el viento su voz y su canto,

también yo escucho esos cascabeles

que es su risa, cuando ellos se mueven.

En el cementerio junto a su tumba 

he sembrado un árbol para que se posen 

las aves del campo y que con su canto

acunen a mi niña que estará soñando.

Mi niña bonita se marchó en silencio sin decirnos nada, 

sin tener tiempo para despedirse de los que ella amaba,

sin decirnos adiós ni darnos un beso 

y dejar sellado sus dulces, sus bellos recuerdos.

Mi niña bonita nos dejó el recuerdo 

de su bello rostro, su cuerpo pequeño,

su voz melodiosa, su dulce sonrisa 

y el tacto suave de sus dos manitas.

Todo ello quedó, quedó para siempre
en nuestros recuerdos en toda la vida.

SOY, COMO SOY

Y, NO HAY MÁS.

Me gustaría decir lo que siento

sin tener que hablar 

y expresar mis sentimientos

que dicen siempre verdad.

Me gustaría poder escribir

sin tener que usar bolígrafo, 

ni papel emborronar, 

ni decirle a un teclado

lo que yo quiero contar. 

Me gustaría escribir sin tener

una pantalla 

donde tener que leer 

lo que mi corazón dice 

y mi mente está, deseosa de exponer.

Me gustaría poder pensar

sin que en ello,

yo mi tiempo emplear. 

Me gustaría, me gustaría

poder decir lo que siento, 

si con ello otros se sienten en paz, 

pues en paz yo ya me siento.

Me gustaría:

sin tener porque hablar.

Yo, escuché o me pareció escuchar, 

lo que nunca yo pensé

que tuviese que escuchar. 

Interpretaron de mí,

opiniones que yo nunca escribí, 

palabras que nunca dije

y jamás puedo decir, 

pensamientos que no tuve

y jamás podré tener,

solo busco para otros,

lo que para mí; me gustaría tener.

¡Quizás!, quizás no fue así,

la verdad es que no lo sé, 

pero tampoco deseo yo de nuevo,

otra vez yo recaer. 

No, no quiero yo escuchar,

lo que dicen que yo dije, 

lo que quizás quise decir,

lo que otros dicen que dije.

Me gustaría poder explicarle al viento,

lo que pienso sin tener yo que pensar,

lo que quiero decir sin tenerlo yo que hablar,

lo que quiero escribir sin tener yo que usar, 

el lápiz, el bolígrafo, la pluma, el teclado…

Me gustaría soñar sin tener yo,

que mis ojos cerrar.

Pero a pesar de que nada de esto 

yo lo puedo hacer, 

me siento feliz, me siento en paz,

y puedo dormir, y puedo soñar 

y vivo feliz, y vivo;

inmerso en mi paz.

Soy, yo soy muy feliz,

tan feliz como lo es el que más.

Y creo que hago feliz

a todo aquel que cerca de mi está.

Soy, como soy y como tal me deben aceptar, 

como yo acepto a todo aquel

que junto a mí quiere estar.

Soy austero, sencillo, sincero y a veces 

hasta un poco, digamos; puñetero.

Me gusta mucho la verdad

y también la sinceridad, 

me gustan las cosas bien hechas 

y las bromas si estamos de juerga, 

me gusta mi vida tenerla ordenada, 

me fastidia que alguien me dé la patada, 

soy amigo de mis amigos

y respetuoso con todos los demás. 

Jamás llego tarde a una cita, 

me gusta ser muy puntual, 

me gusta ser siempre el primero, 

el primero en los malos momentos 

y el primero también en los buenos.

Perdono fácilmente los errores primeros, 

pero no me gusta que se vuelva 

una vez y otra a errar de nuevo.

Acojo al que llega nuevo,

como a un amigo viejo,

no me gusta echar de mi lado a nadie, 

más si ellos se van porque quieren, 

seguro, seguro que nunca jamás 

los llamare de nuevo,

más si ellos vuelven,

para mí jamás se habrán ido, 

solo habrá sido un paréntesis

en este camino.

Cada uno debe ser libre para decidir,

con quien sus momentos

quieren compartir.

Soy, como soy y me gusta 

y si debo yo sé perdonar, 

más no me gustas la hipocresía, 

las simplezas y la vanidad. 

No me gustan los halagadores, 

tampoco me gustan 

los carentes de personalidad, 

de ellos si puedo me alejo,  

o los digo adiós al pasar.

Soy feliz, tengo amigos y mi tiempo 

está completísimo. 

Yo no puedo pedir nada más. 

Sé que hay otras vidas mejores, 

más plenas, más cómodas, 

más, más y más. 

Pero a mí nunca me han importado, 

si yo nunca las pude lograr 

ni intente a ellas siquiera llegar.

Cada mañana cuando yo despierto 

y contemplo la luz a través del cristal 

doy gracias al Dios de los cielos 

por permitirme disfrutar un día más,

tan solo, tan solo un día más.

No lo sé, quizás sea que la primavera 

que con ella ha traído esa savia nueva, 

que como en el árbol corre por mis venas, 

quizás sea verdad, quizás sea; 

esta primavera, que me hace sentir la 

felicidad, casi, casi plena.

Yo, soy, como soy. Y no hay más.

AMOR MÍO TÚ ESPERA.

Espera, tú espera que la luna esté en plenilunio, 

que de luz a las noches y alumbren los caminos 

los caminos que acercan a nuestro amor 

al lugar donde tú y yo, nos reunimos, espera.

Espera, tú espera que el cielo esté limpio, 

que el azul del cielo al sol dé cobijo 

y las nubes se encuentre muy lejos, 

muy lejos de nuestro nido de amor; 

mi cariño.

Espera, espera tú cariño a que un día 

de abril de nuevo llueva 

y el agua que los campos riegan, 

que cubren de verdor los campos, 

y a los desiertos yermos y baldíos. 

Espera amor mío a que la lluvia resbale

por tu lindo rostro, como corren las lágrimas 

por el rostro puro y tierno de un niño.

Espera que el invierno pase 

y el trino alegre de los pájaros anuncie, 

que el invierno ya sea ido, 

que la primavera los verdes campos 

ha sembrado de alegres margaritas, 

de rosas hermosas y coloridas, 

de lirios vestidos con terciopelos finos.

Entonces amor mío la primavera 

estará contigo y quizás conmigo.

Cuando las tardes caigan 

y la brisa que llega de los ríos 

traigan entre sus alas los aromas 

de jazmines, de las jaras, cantuesos, 

madreselvas, romeros, espliegos 

y el olor salobre de ese mar bravío

llegue a tu ventana el monótono ruido

del chocar de olas en el malecón.

Entonces amor mío es que está contigo, 

contigo y conmigo está el estío.

Cuando a ti te asusten las tormentas, 

que rasgan el aire de las tardes quietas

sus graves truenos, fulgentes culebrinas

que cruzan tus cielos.

Cuando en los campos sus frutos maduros

se mezan en las ramas. 

Cuando las hojas de los árboles se vistan de ocres, 

de rojos, de amarillos gualdas.

Entonces, amor mío el otoño está en tu sitio.

Recuerda, tú recuerda que cada estación 

llega sin decirnos que ella llegó.

AMOR MIO NO ESPERES.

No esperes esta noche ver a la luna,

quizás esta noche sea noche de luna nueva, 

y aun estando ahí cerca de ti en tu cielo, 

tú a la luna no la veas, tu luna esté durmiendo

soñando con sus bellos camafeos

de luceros y de estrellas.

No esperes a que las nubes 

te dejen ver el azul del cielo. 

No esperes ver el sol que todo alumbra, 

quizás hoy, hoy las nubes sean

tu techumbre. 

No esperes que hoy llueva 

y esa lluvia tenue y cálida de primavera 

moje tu rostro bello, tu esbelto cuerpo
lo empape de primavera. 

Quizás la brisa fresca hasta ti traiga

olor a tierra mojada, ese olor que embriaga.

No esperes a que el invierno acabe,

y con su fin la primavera llegue 

y a ella acompañe el trino de canoras aves, 

y las flores cubran los verdes campos, 

que las hojas retoñen en los desnudos árboles 

y esas hojas nuevas de cada primavera 

a los bosque rescaten de su durmiente muerte. 

No esperes, tú no esperes 

a que la primavera llegue, 

las primaveras tardas,

siempre se demoran 

cuando las nieves perezosas 

en las montañas son remolonas.

No esperes a que el verano 

con su ardores caliente el ambiente

y en las largas tardes del estío 

traiga hasta ti las brisas frescas

de arroyos y de los ríos, 

con las aromas de azahares, de romero, 

de enebro, de los tilos. 

Aromas que envuelven los sentidos 

los aromas de jazmines, madreselvas, 

y que las noches largas sean frescas. 

No esperes poder dormir en el estío

y en tus sueños creer que tú, cariño mío;

podrás soñar conmigo.

No esperes, tú amor mío 

que el otoño traiga hasta ti 

con sus primeras lluvias, 

con todo su sereno colorido, 

con sus frutos maduros 

colgando de las ramas, 

sus frutos en sazón,

madurados con el sol del estío. 

No esperes tú amor mío, 

volver a enamorarme, 

no hace falta cariño.

Mi amor y mi cariño son; 

y siempre lo han sido, 

amor mío, todos, todos tuyo.

EL SILENCIO...

... A MÍ ME HA DICHO.

He escuchado al silencio

llamando en mi ventana 

cuando las sombras de la noche

se escondían con el alba 

y a la voz de los vientos

saludando a la mañana.

He escuchado tu voz

la que tus sueños me narra 

y transforma esos sueños

en unas dulces palabras 

y tus palabras en poesía

que en tus versos declamas,

esos versos dulces de poesía

que dicen la verdad claman, 

la verdad, es la verdad

y es que tú, que tú a mí,

tú a mí ya no me amas.

El silencio a mí me grita

al oído en mi cama. 

Y cuando sueño él me habla

y cuando duermo me despierta

no quiere que yo descanse, 

que descansando me olvide,

me olvide de sus palabras. 

El silencio no quiere que yo te olvide, 

no quiere que yo me olvide del ayer,

ni quiere que cierre las puertas,

mis puertas, aún mañana.

El silencio a mí me habla

en su vacía morada, 

me dice en su abismo

que carece de palabras,

me dice, que lo que ayer vivimos

lo marchitó para siempre

la dejadez y el olvido. 

Me dice que el ayer,

no tendrá nunca un mañana 

y que el hoy,

que es el presente en nosotros 

está ausente sin futuro ni esperanza.

El silencio me recuerda

lo momentos que vivimos, 

los momentos que hace tiempo 

ambos dejamos a un lados

y quedaron en el olvido.

El silencio a mí me dice

que lo nuestro, 

aunque hoy no tenga sentido

si tiene para nosotros, 

tiene un amplio futuro,

un futuro de amistad 

ya que el amor,

el amor prometido para siempre,

ese amor se ha perdido en el olvido. 

Busquemos un futuro donde juntos

poder recordar momentos, 

los buenos momentos en que juntos 

tú y yo; un día vivimos y compartimos.

El silencio es mi amigo,

el silencio siempre camina conmigo. 

Si estoy alegre él ríe,

si estoy eufórico él juega

y goza conmigo, 

si estoy triste el silencio

me consuela,

si lloro el llorará conmigo. 

El silencio, él sí que es,

él es; un buen amigo.

En el silencio de mi alcoba

cuando la luz ya se ha ido, 

es el silencio de mis sueños

al que yo escucho dormido. 

Es, al silencio del alba

al que yo consejo pido 

cuando las nubes del cielo

de carmesí se han teñido. 

Es, al silencio del ocaso,

cuando el sol está vencido 

es a este,

el más duros de los silencio

al que yo, llamo mi amigo. 

Y en el silencio del ocaso

las aves, amor míos,

las aves vuelan juntas en parejas

para encontrar sus nidos.

Yo escucho al silencio,

en medio de un griterío 

y hablo con el silencio

cuando estoy aún dormido.

El silencio, mi compañero, mi amigo, 

mi consejero callado 

que pasa desapercibido

El silencio mi fiel; 

compañero de camino.

El silencio.

¿Te acuerdas cariño mío? 

Era aquel con quien yo hablaba 

cuando tú estabas a mi lado, 

cuando vivías conmigo, 

cuando yo a ti te buscaba 

y tú lejos te encontrabas

aun estando conmigo.

El silencio amor mío,

me ha dicho a mí esta noche 

que te amé en silencio,

que ya no viva contigo. 

Que lo tuyo y lo mío

se terminó hace tiempo 

que ya no tiene sentido

que intentemos aún querernos, 

que nuestro amor, amor mío,

murió en aquel silencio 

por el tedio y por el sinsentido.

Me ha dicho el silencio,

que tú y yo. 

Tú y yo, sigamos siendo amigo

aunque nos cueste algún tiempo..

PRIMAVERA EN MI PUEBLO.

Han vuelto las golondrinas

a posarse en mi ventana
y con barro hecho con lágrimas

ellas cuelgan sus nidos
de las paredes más altas.

En las calles de mi pueblo

se pasea el silencio,
solo se oyen al alba

el retumbar de tambores,
el gritar de las trompetas,

el dulce hablar del clarín
y el llanto de las saetas.

Por la estrecha callejuela

va el trono de la virgen
de la Virgen Macarena,

que va rozando balcones
y moviendo con su ímpetu,

los geranios olorosos
que de los balcones cuelgan. 

Un clavel rojo de sangre

se enganchó a su corona,
él quiere penitenciar

con la Virgen Macarena.

La Virgen se balancea

a cada paso que dan
los sufridos costaleros

que bajo el trono van.

En el silencio de la noche

se oye la voz potente,
la voz del capataz

que libra un balcón saliente,
que salva un clavel colgando

de la ventana siguiente,
y en un tramo muy estrecho

da las órdenes pertinente
para que el trono no toque

las paredes adyacentes.

Se oye la voz potente

del capataz que les dice:
¡Al Cielo con ella!

Y la Virgen se eleva al cielo,
como queriendo alcanzar

a las brillantes estrellas.

La Virgen va caminando

con su paso vacilante,
con sus candelas luciendo,

con su manto y estandartes
con su corazón traspasado

por los dardos del dolor
y en sus manos temblorosas

un pañuelo bien bordado
que las mujeres pusieron

para que enjuague sus llantos,
sus llantos que son los nuestros.
Llantos de nuestros pecados.

La Virgen cada año en primavera

va recorriendo las calles
de nuestros pueblos y aldeas.
Recorre calle por calle,

cada plaza, cada templo
va buscando a su Hijo,

que de noche lo prendieron.

Los tambores ya redoblan

es el dolor; ¡Cristo ha muerto!,
los clarines con sus dulces notas

ese dolor adormece con sus suaves notas,
las trompetas se derraman

con su llanto gritan y claman
es el llanto de un pueblo

que busca por la calle a su Mesías.

Son las lágrimas de la Virgen

de la Virgen Macarena
que a su hijo no encuentra

y ella, a la esperanza se aferra.

Desde un balcón en lo alto

se escucha el cantar de una saeta,

una letra quejumbrosa
que le dice a la Virgen,

que no tenga tanta pena,
que su Hijo Jesucristo

volverá con Gloria plena
para dirimir al mundo,

perdonando sus pecados
y venciendo a la muerte

por la que Él ya ha pasado.

La alborada va llegando,

los cirios se consumieron,
La Soledad caminando

está llegando a su templo,
la gente va en silencio

y los tambores tronando,
los clarines van;

a la aurora llamando
y las trompetas gritando

con sus toques expresando
el dolor de todo un pueblo

por las calles arrastrando.

La Semana Santa en España,

en tu pueblo y en mi pueblo,
tronos que van procesionando

por las calles van orando
los cofrades y con ellos;

todo un pueblo.

Tambores, clarines, trompetas,

olor a cera quemada,
olor a incienso que embriaga,

a claveles reventones
a esos rojos geranios,

colgando de los balcones.
Olor a romero y a tomillo

que van alfombrando el suelo
por donde pasa el trono

que transporta a la Virgen
o al Cristo, El Nazareno.

Semana Santa y sus pasos,

sus rezos y sus plegarias,
sus saetas que son la oración

que el pueblo a su Dios Jesús
y a su madre la Virgen María,

el pueblo les canta

Semana Santa, en mi pueblo,

y en tu pueblo.
Semana Santa en España

la fe del pueblo llano
que por las calles arrastra

su devoción y sus penas,
cada año cuando llegan,

las golondrinas primeras,
las golondrinas que anuncian

una nueva primavera.

La primavera a España,

trae golondrinas a los aleros

geranio y claveles en los balcones,
flores a los prados verdes,

lluvias que irrigan los campos,
llena el aire de olores

a jazmines y a romeros,

a cirios encendidos,
y ese olor a incienso que embriaga

calles y las naves de los templos. 

ADIOS, GABO.

GARCIA MARQUEZ

Se quedó dormido, 

como en sus sueños 

él lo había vivido.

Él ya deseaba

vivir otros sueños 

y para lograrlo

marchó a Macondo, 

su pueblo de ensueño.

Ese pueblo donde solo viven 

los que se quedaron dormido 

en el sueño eterno.

Gabo estaba cansado 

y ya no quería seguir escribiendo 

y se quedó atrapado

en su lindo sueño.

En silencio,

como lo había descrito 

en todos sus textos. 

Sus textos escritos, 

a sus putas tristes, 

a sus años yermos,   

a la anunciada muerte, 

a vivir la vida,

la vida consciente.

Se nos marchó Gabo, 

se fue para siempre 

y quedo un vacío, 

un vacío inerte.

A las rosas amarillas 

no hay quien las consuele, 

se les fue su amigo, 

su fiel pretendiente.

Hay un gran vacío 

desde que muriese, 

tan grande es el vano, 

que no hay quien lo llene.

Se marchó el maestro, 

se marchó, 

el colombiano prudente, 

se marchó él solo  

y con él se fue 

un gran premio Nobel.

Se marchó el hombre 

que fue lo que quiso 

y lo quiso siempre.

Lloran ya los libros 

y tristes sus autores, 

se rompió el espejo 

donde se miraban 

los que aún pretenden ser, 

grandes escritores.

Gabo, tú que estás 

donde hoy tú escribes

en papel de nubes, 

con plumas de ángeles 

con tinta invisible 

de tonos azules.

Donde hoy las musas 

contigo conviven 

escribe tú tus sueños 

y que no se olviden.

Se marchó un genio, 

se marchó para siempre 

y quedaron huérfanas 

las letras de oro, 

los sueños de un hombre 

muy sabio y prudente.

MAÑANA CUANDO TÚ DESPIERTES

MAÑANA.

Mañana cuando tú despiertes 

yo no estaré en tu ventana, 

me habré ido muy temprano 

con la luz que anuncia el alba.

Mañana cuando tú duermas 

yo no velare tus sueños, 

ni mitigaré tus ansias, 

ni espantare yo tus miedos, 

ni hablaré contigo en sueño, 

ni tendremos más encuentros

en esas noches, tus noches

tan largas como madejas

que los gatos enmarañas.

Mañana al despertarte 

y mirar por tu ventana, 

veras un cielo muy limpio 

con algunos cumulonimbos 

que anuncian que el buen tiempo,

que nuestro tiempo se acaba.

Mañana ya no leerás mis versos, 

ni soñaras más conmigo, 

ni nos verán caminar 

por la playa agarraditos. 

No veras mis gaviotas 

posadas sobre las jarcias 

de aquel velero que zarpó, 

cruzando un mar hechicero, 

que lo llevo a otro puerto,

al puerto del desconsuelo.

No veras mi rostro quemado

por el sol de la montaña, 

ni mi cuerpo sudoroso 

por las largas caminatas.

Mañana cuando despiertes 

y te acurruques en tu cama, 

veras un sobre lacrado 

encima de tu almohada.

Léelo con mucho sentido

que dentro del mismo guarda, 

un adiós, un hasta siempre. 

Ya que hasta nunca es muy largo 

y nadie sabe si acaba.

Y aunque nunca es mucho tiempo, 

nunca, nunca es; 

una palabra muy falsa.

Nunca tiene un inicio 

y nadie sabe si nunca, 

si nunca es un principio.

Si tú escuchases mis versos,

si mis versos a ti te hablaran 

lo harían con voz muy tenue,

con unas tristes palabras. 

Te dirían qué me fui lejos, 

muy lejos de nuestras playas. 

Te dirían que surqué mares, 

mares con escondidos puertos, 

con ensenadas y playas, 

te dirían que mis pies 

hollaron altas montañas, 

y recorrieron los valles 

que dentro de ellas guardan.

Qué;

todo lo hicieron por ti,

más sin ti, lejos de ti, 

yo sueño;

que un hay un mañana

Te dirían, te hablarían

mis cuatro versos de nada, 

que tú,

no me verás mañana.

 

No veras tú; 

ni mi rostro envejecido, 

ni mi sonrisa apagada,

ni mis profundas entradas,

ni veras tú;

que mis cabellos son canas.

No los veras tú de nuevo,

a través de tu ventana.

Mañana cuando despiertes 

acorrucarte en tu cama, 

y con los ojos cerrados, 

escucha tú a la mañana 

que te dirá que me he ido,

te dirá que no hay futuro conmigo, 

te dirá que no,
que no habrá nunca un mañana,

un mañana, para vivirlo conmigo.

Mañana cuando despiertes,

intenta soñar despierta 

que la mañana es muy larga

y las esperanzas son ciertas.