7ª PARTE. POEMAS DEL 2014 PARA LEERLOS EN 2015

... EN EL SENDERO

PALOMAS ERRANTES

Unas palomas han levantado su vuelo 

y han salido a los campos a recorrer sus senderos, 

a visitar sus aldeas, sus ciudades y sus pueblos 

para hablar con sus gentes y admirar sus monumentos.

Estas palomas errantes van sosegando sus vuelos 

y recorren esos campos caminando los senderos, 

disfrutan de los paisajes, 

descansan en las sombras de vetustos hayedos 

y se refrescan con el agua que surge de los veneros.

Siempre que llegan a un sitio, siempre es un sitio nuevo 

y visitan el lugar, hablan con los lugareños, 

si encuentran donde dormir duermen, un reparador sueño, 

si donde comer encuentran, degustan los alimentos.

Por las mañanas temprano admiran el astro eterno 

asomarse entre montañas, nunca lo vieron tan bello.

Las tardes con sus ocasos son; para ellas embeleso.

El sol, compañero de camino se marcha a vivir sus sueños.

Nuestras palomas errantes cada mañana temprano 

siempre levantan su vuelo y caminan sin cesar 

para llegar a otro pueblo.

Van de un lugar a otro, visitan ciudades y pueblos, 

cruzan ríos y arroyos, suben de los valles a los oteros 

en sus collados descansan para recuperar el resuello

y poder seguir volando para lograr nuevos sueños.

Cuando llega la mañana y se despiertan de nuevo, 

nunca saben dónde están ni el nombre del posadero.

Solo dan gracias al cielo por tener un día nuevo.

Estas palomas errantes son libres cual los polluelos 

y abandonaron sus nidos para vivir nuevos tiempos.

Mañana cuando terminen de recorrer los senderos 

volverán a la rutina de los días venideros.

Mañana, quizás mañana vuelvan de nuevo al sendero 

encontraran nuevos caminos, otros campos, otros sueños,

otras aldeas, otras ciudades, otros nuevos monumentos.

Cruzaran nuevas montañas que esconden valles eternos,

esos valles tan recónditos, verdes, bucólicos, bellos...

Esos campos laborados por los hombres,

esos bosques con árboles majestuosos por viejos.

Encontraran un nuevo mundo donde habitan

lugareños que son más sabios que viejos.

Mañana, quizás mañana estas palomas errantes 

volverán a caminar senderos que otros muchos recorrieron.

VISITEMOS UN BLOG.

EL COMENTARIO

Hoy, después de mí salida al monte, 

después de mis largos en la piscina 

me he sentado relajado 

y he recorrido los Blog 

donde escriben mis amigos 

y en los que yo mismo escribo.

En ellos, por todos ellos 

yo he navegado un rato 

he leído los poemas 

que ellos están plasmados, 

a cual más bello, más lindo, más intenso, 

más emotivo, más grato…

Mas con pena he comprobado 

que en ellos faltaba algo.

Faltan, faltan esas

tus acertadas opiniones,

tus regaños y tus halagos.

Faltan tus bienvenidos,

bienvenidos comentarios, 

esas vuestras opiniones 

que nos ayudan a tantos.

Los comentarios, sean buenos

o sean malos 

siempre te ayuda a escribir, 

siempre te están motivando. 

Si son comentarios negativos, 

sobre algo que no os ha gustado, 

siempre tratamos de comprender 

en qué punto hemos fallado 

y nos ayudan a crecer, 

a corregir los errores 

y procurar enmendarlos

sí, en verdad nos hacéis ver 

que de verdad hemos errado.

Si son comentarios positivos 

siempre se reciben,  

como justos y apropiados, 

con una gran alegría

y, como un merecido regalo 

y nos ayudan a seguirnos esmerando 

a escribir con alegría,

a seguirnos superando, 

a compartir con vosotros  

nuestros pensamientos humanos, 

nuestras grandes inquietudes. 

En fin:

a compartir con todos vosotros, 

nuestros pequeños trabajos.

Los comentarios son:

para el bloguero un bálsamo, 

le dicen que lo que hace,

nunca es trabajo en vano. 

Le dicen,

 que no solo escribe para él.

Que escribe, para él 

y para otros muchos 

que se acercan a leer 

y disfrutan de su trabajo.

Amigo mío: 

Si un día tú te acercas por mi Blog 

no te marches sin dejar 

un pequeño comentario, 

que yo sepa que me visitaste

que conversamos un rato, 

que nos conocemos un poquito más 

que ya no somos extraños,

que yo sepa, que lo que hice

nunca fue trabajo en vano.

Sea cual sea la motivación 

que te llevo a visitarlo, 

bien merece mi labor;

un pequeño comentario. GRACIAS.

EL PUENTE.

ESTRELLA ERANTE

Salí de noche a buscarte 

por esas calles desiertas 

y no pude encontrarte 

aunque yo anduve errante 

por calles, por alamedas 

plazas, avenidas, callejas...

Buscaba yo una estrella 

una estrella errante 

que en el cruce de una calle 

se sentara a esperarme.

Cuando llegó la alborada 

me senté en la baranda de un puente 

y mirando la corriente 

en un remanso vi cómo se reflejaba

tu lindo rostro en el pulido azogue.

Escuché que tú me hablabas 

pero en el murmullo del agua 

tu voz se ahogó para siempre 

y no pude yo escuchar 

lo que tú querías decirme.

Salí, salí a recorrer las calles 

para buscar una estrella errante 

sentada en el pretil de algún puente,

Pero encontré a un lucero 

que me miraba de frente 

con ese mirar burlesco 

con el que mira la gente 

al que es distinto le es diferente.

Salí a buscarte una noche 

y me encontró la alborada 

contemplando y escuchando 

a la alegre corriente de agua

que besa con tanto ardor 

los tajamares del puente. 

SOLES DE CUATRO ESTACIONES.

VIVIR EL AMOR.

SOLES DE PRIMAVERA. (NOVIAZGO)

El Primer Encuentro.

Los soles de primavera son soles resplandecientes,

soles radiantes, soles que de improviso llegan,

soles que poco a poco sin darnos cuenta se quedan.

Son soles que tienen ilusiones y luz de unas vidas nuevas.

Soles que juegan, danzan, sueñan, vuelan…

soles que dan color, luz y calor a los montes,

el dorado a los trigales y el verdor a las praderas,

y a las aguas de los ríos, espumas en torrenteras.

Soles que dan el azul al mar y al cielo en donde navegan.

Soles de acantilados, playas calzadas con finas arenas,

soles que con su luz proyectan las sombras de las palmeras.

Soles, que gozan, que ríen, sueñan, viven, aman y juegan…

 

El Noviazgo:

En estos primeros tiempos a vuestro amor nada frena,

nada es problema, el tiempo carece de monotonía 

y le sobran las tristezas y las perezas.

Ante vosotros se abre un horizonte de ilusiones, 

de sueños y cosas nuevas.

Juntos, muy juntos alcanzareis las metas con que soñáis 

aunque nadie se lo crea.

Vuestro neófito amor derriba todas las vallas

abre todas las puerta con que se encuentra, 

es un amor que crece sin obstáculos, ni fronteras.

SOLES DE VERANO. (CASADOS)

Primer año de convivencia.

Los soles de verano son de fuego, abrasan, queman…

soles de agosto, soles que en esta etapa viven y sueñan.

Los soles del estío tienen los días con horas eternas,

y en las noches de pasión, las horas merman.

Son soles fecundos, soles que engendran vidas nuevas.

Los soles de julio y agosto dan oro al trigo de las besanas

y a las praderas dan lustre y aromas a hierba seca.

Los soles del estío dan a los frutos de la arboleda

la madurez y el color el esplendor y un brillo a buena cera.

Los hijos.

Es vuestro cenit la solidez de vuestro amor 

se afirma y se refuerza. 

El amor de uno a otro es un amor que se aferra.

En esta etapa vuestro amor echará raíces nuevas,

y ellas habréis puesto todo su empeño y fortaleza.

Son estos tiempos, es esta época en que el amor

da sus frutos nuevos y recogéis las cosechas.

El fruto de este vuestro amor son vuestros hijos

que con sus venidas, marcan el rumbo de la pareja.

SOLES DE OTOÑO. (NIDO VACIO)

El tiempo va pasando

Los soles de otoño son pasionales y tienen fuerza.

Los soles de otoño dan sazón al fruto de las cosechas,

a cada uno le dan; el tono que se aconseja.

Los soles de otoño moderan su frenesí y calman su viveza.

Son los mismos soles pero está es, una diferente época.

Los soles de otoño son más calmados,

son más serenos, son más absortos, tienen firmeza.

Son esos soles que tienen sueños e ilusiones,

que soñar, sueñan.

Soles que meditan; con la mesura que dan los años 

y la experiencia.

Los soles de otoños antes de hacer miran y observan.

Miran mirando siempre, de dentro a fuera,

observan a sus retoños para que felices vivan y crezcan.

Vigilan con celo para que maduren en tiempo y prueba,

son su tesoros, su gran cosecha.

Viven para que crezcan sin detenerse, sin ligerezas, 

serenamente, sin contratiempos, ni injerencias.

En la Madurez, los hijos del nido vuelan.

Los soles de otoño se aman con un amor

maduro y tierno, dulce y sereno de complacencia.

Su amor es firme y sosegado que cada día se regenera.

Son muchos años, años de amor y avenencias,

de alegrías y algún problema.

Unos y otros los solventasteis con el sosiego y la entereza

que dan los años de vuestra unión dulce y sincera.

Años de estar pendientes uno del otro,

años de mirar de dentro a fuera,

años de abrir poco a poco abrir las puertas

para que vuelen y salgan fuera, 

rayos de soles que siendo otoño, 

ellos son soles; constelaciones de primaveras.

SOLES DE INVIERNO. (DISFRUTE DE HIJOS, NIETOS…)

El día a día en la madurez.

Los soles de invierno son soles con somnolencia,

unos día salen, salen con fuerza, 

otros días el sol se esconden tras unas nubes, 

le da pereza.

Soles que esperan que el nuevo día llegue y amanezca,

y aun siendo invierno sea un día de primavera.

Soles de una nueva etapa de la vida, 

una etapa con nuevas horas, con nuevos sueños, 

nuevas ofertas…

Los soles de invierno también invernan,

juegan y ríen, corren y sueñan 

tras rayos nuevos de primavera. (Nietos)

Los soles de invierno rigen, tutelan, miden sus fuerzas,

son esos soles que están presentes en la trastienda.

Los soles de invierno tienen futuro, 

sueños e ilusiones nuevas, muy nuevas 

que cada año ellos renuevan.

Son esos soles, que tienen tiempo, tienen paciencia,

no tienen prisa, saben, que todo llega 

y ellos; ellos esperan el tiempo nuevo que jamás llega.

Los soles de invierno piensan mirando

hacia un camino que se aleja y al momento

siempre retorna por un sendero de vida nueva.

Mientras esperan, tienen sus sueños y fantasean

con la llegada de nuevos días de primavera.

Juntos una vida entera.

En la pareja el amor maduros de los sesenta,

es una vidas en la que las ilusiones ya no son vuestras

son: de vuestros hijos, de vuestros nietos 

y algunas vuestras.

En ellos habéis sembrado nuevas semillas, 

ilusiones nuevas, nuevos futuros, primavera nuevas, 

estaciones que poco a poco a ellos se acercan.

Vosotros fuisteis soles de cuatro estaciones 

y aún, una que vivir os queda.

Sois soles de un invierno al que dais 

color, luz y calor en los días de densa niebla, 

sois el faro que guía al navegante en las noches de tormenta,

la campana que orienta al peregrino perdido en las montañas, 

sois consejeros de los que inician su caminar por la vida, 

sois, la plena sabiduría, la sabiduría añeja.

El resumen.

Paso a paso, siempre junto, siempre hablando, 

siempre el uno pendiente del otro y lo más importante, 

siempre amándoos.

En cada una de las etapas de vuestra vida en unión seréis;

los soles que en ellas brillan, soles de primavera,

soles de estío que queman, 

soles de otoño que dan color a los campos,

soles de inviernos que hacen los días más largos.

En esas, en cada una de las etapas 

debéis hacer realidad vuestras ilusiones juntas, 

viviréis juntos los sueños juntos soñados, 

soslayareis juntos todos vuestros obstáculos,

los problemas que os surjan en vuestro caminar 

juntos por los caminos de la vida.

Viviréis juntos, siempre atentos el uno del otro

y ambos a la vez pendientes de los vuestros.

Seréis, la cara y la cruz uno del otro, 

como el agua es del fuego, la luz de las tinieblas, 

la lluvia del sol, el viento de la calma, 

la noche del día, la alegría de la tristeza, 

el odio del amor, lo bello de los feo…

Está claro, que toda cara tiene que tener su cruz 

y esto es lo que os complementará y os hará ser más fuertes, 

casi invencibles y más felices a la vez.

Pues siendo solo dos seréis tres.

Ambos sois el uno en el otro y los dos uno solo

para todos a los que queréis y están cerca.

Os mantendréis muy fuerte si os mantenéis unidos 

y con esa fuerte unión, mantendréis unidos

a todos los vuestros en torno a vuestra unión.

UN VERANO QUE SE VA.

Una hermosa bahía entre dos suaves lomas
la miman, la protegen, la acunan, la decoran.
Un pueblo tendido sobre un otero
donde sus horas reposa
con él las lunas de otoño hace muchos años sueñan. 

Bahía linda y serena, eres la novia del sol
y el erario de esta tierra, 

Bahía; eres orgullo de un pueblo que te sueña y te adora
y cuando están lejos de ti, tu belleza siempre añoran.

Un mar de un azul verdoso que se mece con sus olas
y mientras se acuna sueña, con un velero pirata
que una tarde de alta mar cazó el viento de Poniente
y partió hacia ultramar buscando islas desiertas.

Un valle verde aguacate y frondosas chirimoyas,
unos montes que los pueblan los atezados almendros,
aulagas ariscas y secas, mil jaras de blancas flores,
romeros de dulce aroma, las cabras y los milanos
las águilas y muchas aves canoras.

Campos que cruzan caminos, senderos que suben lomas,
veredas en montes bajos y trochas que salvan peñas.
Estos son los dominios por donde el grupo retoza.

Un grupo, de amigos todos ellos, muchos llegados de fuera
que acuden a la llamada con la esperanza certera
de hollar los nuevos senderos, conocer nuevos caminos,
rodar estrechas veredas y bajar trochas inquietas.
Acuden con la ilusión, de coronar altas cimas
y doblegar las revueltas.

Un rosario de colores que a los caminos se pliega.
Unos senderos rodados, senderos; que entre los valles
y los montes jugando ellos se enredan.

Cuando se empina el sendero,
cuando se muestran las cuestas
las cuentas de este rosario parecen que se disgregan.
Se dispersan, cual las perlas de un collar
cuando su hilo se suelta.

A lo largo del sendero unos parecen bailar
sobre sus frágiles libélulas,
otros; su avanzar es tan lento,
que de plomo son sus ruedas.
Siempre que suben o bajan, siempre
lo hacen, moviéndose sobre ruedas.

El sol castiga los campos, el sudor los cuerpos riegan
y van mojando caminos en los que el polvo gobierna.

No hay sendero en que no dejen,
las huellas su par ruedas,
ni vereda escondida que sus secretos retengan,
ni trocha que no conozcan,
no hay aulaga que no pruebe sangre roja de sus venas,
ni sombra que no los cobije en un momento de brega.

En las rápidas bajadas de las que son; las piedras dueñas
se oye el quejarse de los frenos, el suspiro de las amortiguaciones
y el retorcer las ruedas.

La adrenalina va a cien al salvar las piedras sueltas
y cuando esos neumáticos salen de las trialeras
se escucharía, un suspiro de alivio, si con el alma tú oyeras.

En el grupo y en la vida hay quien sube sin esfuerzo
y otros; que en cada pedalada ponen su alma entera,
ponen todas sus energías, todas sus ansias
y vacíos ellos quedan.
Pero al coronar la cima el cansancio ya no existe,
la felicidad es plena.

En los momentos más duros quieren vencer al sendero,
al camino, a la vereda, a esa trocha escondida
entre aulagas y chumberas
que no se da por vencida aunque inocente parezca. 
Quieren dominar las cimas y allanar las duras cuestas,
enderezar cada curva, vencer al polvo y las piedras.

A lo largo del sendero saben dónde se cobija
las fuentes de agua fresca
y las pozas de los ríos donde sus cuerpos refrescan.

Mañana, mañana cuando el estío termine,
cuando el grupo ya se aleja,
triste y solos quedan los senderos
y los caminos sollozan,
los aguacates están tristes, las chirimoyas;
su ramas a suelo doblan
y se visten de luto almendros y cañaveras.

Que no lloren los caminos,
que a los valles la alegría les vuelva,
que un día no muy lejano tornaran a estos caminos
los que un día se fueran,
y engalanarán estos campos con alegres vestimentas,
y en los áridos senderos bailaran las agiles libélulas
de aluminio o carbono, de acero si son añejas.

¡No! que no lloren los caminos
que a los valles el verdor y el brillo vuelva,
que solo ellos se fueron para renovar las fuerzas
y mañana, si mañana, volverán a los caminos
para confrontar sus fuerzas en subidas y bajadas
de estas; tus agrestes sierras.
Mañana, si mañana; quizás mañana de nuevo;
de nuevo el Grupo vuelva.

ESCRIBIR MIS SUEÑOS

Debo escribir un poema 

mas no me salen los versos, 

solo me surgen palabras 

sin tino y sin concierto.

¡Musa! dónde está mi musa 

que yo jamás la encuentro

¡Musa! dónde está mi musa 

si la busco y no la encuentro.

La noche oscura es. 

La luna, mi luna se acercó para leerlos,

mas, como yo no había escrito, 

yo no había escrito los versos.

Solo, tan solo escribí, 

yo solo escribí en mis sueños.

Intente yo escribí 

los versos de mis recuerdos, 

versos que hablan de amor 

y de muy felices sueños.

Versos que hablan de aquellos, 

aquellos nuestros recuerdos.

Mañana cuando despierte 

y de ti yo solo tenga, 

tan solo tenga recuerdos 

buscaré yo en mi mente 

la imagen que yo recuerdo.

Mañana cuando despierte 

tendré la luna a mi frente

al sol, en el lejano horizonte 

y la oscuridad del sueño anclada 

en mis tenebrosas noches.

Tengo yo que escribir

los versos que no recuerdo,

ven, ven mi musa a mí

no tardes que yo no duermo.

MAÑANA, QUIZÁS...

NUESTRO ABRAZO.

Mañana, quizás mañana 

cuando despierte temprano, 

estaré entre tus brazos.

La Luna, nuestra amiga 

ya se habrá escapado, 

ella se habrá escondido 

entre los montes más altos. 

El Sol contemplando nuestro amor

se sentirá estafado,

como amante engañado

nos estará contemplando

asomado a nuestro nido 

por el vano del balcón 

qué abierto hemos dejado.

Mañana, quizás mañana 

amor mío; 

cuando yo me despierte 

estaré entre tus brazos

y tú me estarás mirando.

Ya la Luna estará lejos 

y el Sol se encontrará 

en lo más alto.

Recuerda siempre amor mío 

que tú me estarás mirando

y yo me sentiré un niño

acurrucado en tus brazos.

El Sol siempre está celoso,

el Sol me está amenazando,

siempre se siente dolido,

como amante abandonado.

Pero yo cariño mío 

soy feliz entre tus brazos 

y la Luna es feliz

contemplando nuestro abrazo.

ESPAÑA HOY 

...LA ESPAÑA QUE YO SIENTO

Me despierta la luz de la aurora 

que fresca y alegre entra por mi ventana

y con sus manos de seda acaricia,

mi cara y atusa con mimo 

mis ralas canas.

Me despierto y con pereza abro mis ojos 

y miro con desgana a mi ventana,

la luz de la aurora la ilumina,

la luz de la alborada la enmarca.

Una tenue brisa se columpia

colgada en las cortinas que se apartan,

el trino de un jilguero a mí se acerca,

un jilguero posado en el rosal que 

trae hasta mis sentidos su fragancia.

Abro mi ventana y mirando al horizonte 

y contemplo las lejanas montañas

en ellas se ven los rayos del sol

que se despiertan 

y traen la luz del día en la mañana.

La nieve se viste de una albura 

que hiere mis pupilas al mirarla,

las nubes se ven atravesadas

por esos dardos de blancura

que jamás las hieren ni las mata.

Las aguas frescas de mi fuente

que jamás de cantar ellas se cansan

se llevan los humores de mi cara

y me siento alegre y dispuesto

a enfrentarme a la vida

y sus momentos.

A los momentos de esta vida 

tan injusta y tan ingrata.

Hoy soy feliz y feliz me siento.

Hoy estoy alegre y alegría siento.

Hoy doy yo gracias a la vida,

a la Naturaleza y al Cielo

por sentirme yo, de vida pleno.

Cuando salgo a la calle y me encuentro, 

que la vida nos es la vida que yo quiero.

Contemplo en las esquinas niños, 

mujeres, hombres mendigando 

para poder seguir comiendo.

Me encuentro en las calles

amigos, compañeros 

que mendigan un puesto de trabajo 

para poder seguir subsistiendo

y escucho y veo en los medios 

políticos corruptos y usureros

que gastan y malgastan

nuestros dineros

y nos dejan sin morada, sin dinero, 

sin sustentos...

Y YO VERGUENZA SIENTO.

¿Dónde está mi vida?

¿Dónde esa vida que yo sueño?

¿Dónde se fueron esos políticos honrados? 

 Que trabajaban por amor a la gente y a los pueblos

¿Dónde, dónde ellos se escondieron?   

Que aunque yo los busco,

jamás yo los encuentro.

Yo sé bien que no son todos los políticos corruptos

pero son tantos que si volaran 

el sol para siempre se ocultara,

y estaría nublado siempre el cielo.

LA MALETA AZUL.

EL TREN DE LA NOSTALGIA.

He sentido en sueños que me hablabas, 

he escuchado tu voz oculta 

en la densa oscuridad de mi habitación,

yo me acurrucaba entre las sabanas de mi cama.

Escuché tu voz, oí yo tus palabras, 

mas yo no sé qué mensaje a mí, 

a mí me trasladabas.

Quizás fuese ese adiós 

que yo nunca de ti escuchara, 

quizás fuese un te quiero,

ese te quiero que ya casi olvidara, 

quizás fuese ese reproche que tú,

que tú queriéndome decir nunca,

nunca tú a mí, tú me reprocharas.

Tal vez, tal vez, tan solo yo soñara.

Yo sé que fue un sueño 

pues tú junto a mí no estabas. 

Yo sé que era un sueño, vacía.

vacía estaba mi cama y mi casa.

Tú ya te habías ido, 

te fuiste una mañana, 

una mañana gris en la que el cielo,

el cielo en ti se derramaba.

Lloraba el cielo al verte a ti partir 

con tu maleta azul de la mano colgada.

Caminabas por una carretera 

que en la estación del tren desembocaba.

El tren de esa estación 

siempre al entrar silbaba, 

silbaba la canción, 

canción del adiós y la nostalgia. 

Es esa, la canción que escuchan 

los tristes corazones solitarios

cuando dejan sus casas, 

cuando les dicen adiós 

unas manos vacías y lejanas,

unos ojos regados por las lagrimas

que miran detrás de los cristales

en las ventanas altas.

El tren se va alejando, 

se aleja de mi casa 

y en sus vagones lleva, 

lleva mis esperanzas, 

se lleva mi corazón 

dejándome el dolor 

y la dura nostalgia.

Escucho en el aire 

su monótono ruido 

al rozar el acero, 

de los férreos raíles 

por los que se desplaza.

Diviso su penacho de humo 

entre las altas montañas.

De pronto el silencio, 

el tren de la nostalgia 

se lo trago de un golpe 

un túnel en las montañas.

En el quedo para siempre 

encerrado en su alma 

aquel amor tan dulce 

que siempre yo he guardado

muy dentro de mi alma.

Te lo llevaste todo

en la maleta azul 

que de tu mano colgaba.

¡Sí!, ahora yo lo sé 

que solo fue un sueño 

en el que tú me hablabas. 

Mi cama está vacía,

vacía está; mi casa y mi alma. 

DESAMOR.

YO GAVIOTA

Volví a remontar el vuelo, 

volé entre el mar y el cielo, 

corté las vaporosas nubes 

que a veces, a veces me ocultan 

ese tu rostro tan bello.

Yo fui gaviota libre, 

yo que en el aire sueño, 

yo que me baño en las olas 

de un mar de un azul intenso 

y en sus blancas espumas 

yo me balanceo mientras 

miro al cielo y contemplo  

tu elegante vuelo.

Yo fui esa gaviota que busqué los brazos, 

brazos protectores en mí mismo puerto,

yo que creí en ti, yo que tanto te quiero,

yo que aún, contigo aún sueño.

Yo fui gaviota de un puerto pequeño 

de una chiquitita playa 

y de un gran roquedo. 

Un acantilado cortado a cuchillo 

del mar hasta el cielo, 

en él anidábamos y en él crecían 

los lindos polluelos. 

El mar lo golpea con saña y con celo. 

Él mar tiene celos de ti, de las nubes del cielo, 

de la bruma, de la lluvia y los aguaceros, 

tiene celos del sol y del viento fresco.

Yo fui gaviota, gaviota que agonizó de amor 

posada en las jarcias de un viejo velero 

él me lo contó, que tú te encontrabas 

en un extraño país con un lindo puerto 

compartiendo nido con un extranjero.

Yo agonicé de amor, de amor lo recuerdo, 

yo nunca volví a cortar las nubes, 

de este nuestro cielo, 

yo jamás volví a nuestro roquedo 

el del acantilado que protege el puerto.

Posada en la solitaria palmera 

yo contemplo al mar, el mar impertérrito

que una vez y otra sin agotamiento 

golpea, golpea el malecón del chiquito puerto.

Ya se fue el velero, yo lo vi partir 

cazando los vientos cortaba el mar 

con su fina quilla buscando otro puerto, 

como tú buscaste besos y abrazos 

de un extranjero.

He vuelto, yo he vuelto a remontar el vuelo, 

a cruzar las nubes, a bañarme en el mar, 

yo he vuelto a posarme en nuestro roquedo.

¡No, no vengas! ¡No vuelvas!

Que yo no te espero 

que encontré otro amor, amor más sereno

que nunca se va, que está donde quiero,

que sueña conmigo con los mismos sueños.

TU SUEÑO

LA SONRISA DE TU CARA

Entré en tu habitación con las cortinas echada, 

la luz luchaba y luchaba pretendiendo atravesar 

el lienzo que la ocultaba.

Un rayo de luz errante se coló entre las sayas 

y se estrelló en un espejo que de la pared colgaba.

El rayo del sol curioso iluminaba la estancia, 

un tocador con su espejo y unos tarros lo acompañan, 

un cepillo para el pelo sobre bandeja de plata, 

en una silla sentada una muñeca pepona 

vestida con mucha gracia 

que parece una princesa con su diadema de nácar.

En otra pared había un armario que guardaba 

tu ropa muy bien colgada, 

un viejo baúl labrado en un rincón se ocultaba 

con su tapa de madera con filigranas talladas, 

olía a ropa nueva, a ropa recién lavada 

con aromas de romero y fragancias de lavanda

y en la pared de enfrenta frente a la amplia ventana 

una cama con dosel con sus ropas alborotadas, 

en ella te vi dormida y comprobé que tú soñabas 

por la sonrisa feliz que tu cara reflejaba.

Yo con el rayo de sol entré, como un ladrón en tu estancia 

y te robe la imagen de la sonrisa en tu cara.

Dormías, tú si dormida, estabas sobre tu cama, 

con tus cabellos revueltos sobre la blanca almohada, 

con un semblante tan dulce y sonrisa almibarada, 

la felicidad completa se reflejaba en tu cara.

Tú eras la Mona Lisa dormida sobre la cama

con su sonrisa feliz y a la vez tan enigmática.

El rayo del sol inquieto se estrelló sobre tu cara 

y se ilumino tu rostro y la sonrisa enmarcada. 

Tú te moviste inquieta, pensé que te despertabas 

pero el rayo prudente se retiró de tu cara 

y serena te quedaste sonriendo, tú soñabas.

Me senté a contemplar tu dormir, la dulzura de tu cara 

y se me escapó el tiempo con el reloj de la sala.

Cuando tú te despertarte la mañana ya pasaba 

y yo te dije amor mío, qué tus sueños me contaras.

Tus sueños no me contaste, no quisiste amor mío 

que yo en tus sueños entrara.

Nunca jamás yo te dije que en tu habitación entrara, 

que contemplé tu soñar mientras dormías en tu cama.

¡Quien fuera rayo de sol! para colarse en tu estancia 

y contemplar tu dormir y la sonrisa en tu cara.

VELERO...

...PIRATA

Sobre el alto acantilado
que domina toda el abra
yo contemplo un velero
que en la mar se aventuraba.
Tiene la quilla de ébano,
sus cordajes son de plata,
de plata muy bien trenzada,
sus velas de seda fina
desde la China importada,
su mascarón de proa
es de oro y de nácar,
sus cañones son de bronce
la muerte viaja en sus ánimas,
a la caña del timón va un gallardo pirata,
un pirata, que roba los corazones
de las más lindas muchachas.
Y en su palo mayor
hondea la bandera con calavera y tabas.

Velero más marinero
nunca contemplo el abra,
ni surco el mar inmenso
desde el Caribe hasta Italia.
Sus velas cazan las brisas
y con los vientos ellas bailan,
las olas abrazan el casco
que llora cuando se marchan.
El velero, se ciñe a los vientos,
la brisa lo acuna en la calma,
la vela mayor y el viento
se besan, bailan, se abrazan...

Las gaviotas gritonas
al velero acompañan
deseándoles buenos vientos
y una singladura en calma.

Cruzó la bocana del puerto
con la mayor desplegada,
poniendo rumbo hacia el Sur
buscando cálidas playas.
Buscando otros países,
buscando islas y playas,
puertos nuevos que lo acojan
y aguas jamás surcadas.

El velero se hace pequeño
en las turquesas aguas,
y mi corazón llora
viendo partir a mi amor
en su velero de plata.

A la rueda del timón
va un joven pirata,
pirata, que roba los corazones
de las bonitas muchachas
que se asoman a los balcones
cuando el pirata recala
en los puertos o en las calas.

El velero ya se aleja
en ese mar que lo abraza
el sol se va ocultando
tras las nubes y las montañas
y mi corazón llorando,
lleno de desesperanza
esperando que un día vuelva
a cruzar por la bocana
ese velero pirata
que su casco es de ébano
y sus cordajes son de plata,
su velas de seda fina
y su mascarón de proa
es de oro y de nácar
y a la vara del timón
va un bizarro pirata
que en su pecho tatuado
lleva el nombre de su amada.

...EN LA ESTACIÓN DE TERCERA

En el solitario andén 

de una estación de tercera 

se ven personas que esperan

a un tren que aún no llega.

Un cura con su sotana,

el alza cuello que lleva

es lo único que se ve 

en la penumbra que impera.

Una anciana señora,

señora que siempre espera

al hijo que se marchó

hace años a la guerra.

Ella espera a que vuelva,

cada día en el andén

ve trenes que llegan y se alejan, 

viajero que bajan y suben,

mas nunca, nunca, su hijo llega.

Ella no pierde la esperanza,

es lo único que le queda,

de ese hijo que marchó

que marchó un día a la guerra

y nunca jamás volvió,

ni a nadie que a ella dijera,

que lo vio un día morir

en una tierra extranjera.

Tampoco nadie encontró 

una cruz de madera 

en una tierra lejana

en que su nombre escribieran.

El cartero está sentado,

el cartero siempre espera

a la saca del correo

que el tren siempre le entrega.

En la saca él espera

que lleguen cartas de amor,

cartas de esperanzas nuevas

y noticias; de todos aquellos

que se fueron 

y nunca jamás volvieran.

Un soldado y su novia 

están sentados en un banco 

de la estación de tercera, 

él la promete amor y ella 

fidelidad eterna.

Él le dice que muy pronto volverá, 

ella que no se entretenga

que lo estará esperando

en la estación de tercera.

Está el viejo barrendero

con su escoba y su espuerta 

dando vueltas al andén

donde no crecen las hierbas.

En un banco retirado 

más alejado de la puerta 

hay una joven muy bella 

con una maleta al lado 

una maleta muy vieja.

Espera a que llegue el tren

y con él las esperanzas 

de una vida nueva. 

Espera al tren que la lleve lejos,

muy lejos de esta vida 

que ella quiere olvidar

y encontrar una vida 

nueva, nueva.

El tren se acerca despacio 

a la estación de tercera 

y con su sola presencia 

oprime los corazones 

de la gente que lo espera.

Unos segundos más tarde 

el tren de ella se aleja 

y se pierde entre montañas 

cruzando valles y laderas.

En su vagón de tercera 

sobre bancos de madera, 

va el cura con sus rezos, 

y va la joven morena 

metida en sus pensamientos,

el miedo y la desesperanza

en su rostro se reflejan.

El soldado con su petate 

atrapado entre sus piernas, 

va mirando por la ventana, 

ve, como el paisaje que se aleja.

Los cristales van cantando

una canción lastimera.

La estación está vacía, 

la anciana que siempre espera, 

se ha quedado dormida 

en su banco de madera, 

nunca jamás despertará,

ya se terminó su espera, 

se le fue su poca vida 

con el tren que ya partiera.

El tren, unas veces trae con él 

unas esperanzas nuevas, 

otras veces, las esperanzas se lleva.

Cabalga sobre su camino de hierro 

cruza valles y estepas.

El tren, el tren siempre llega tarde,

el tren siempre raudo parte, 

el tren nunca se queda y espera.

El tren solo es un viajero errante 

que no tiene un hogar, 

al tren muchos lo esperan 

pero nadie a quedarse le invita, 

el tren no es de ningún lugar,

el tren no tiene un hogar.

El tren se aleja, se aleja 

y con su penacho de humo

con su estridente pitar.

él se suele anunciar 

a la estación en que entra.

LOS SUEÑOS DE OTROS.

Tu sombría habitación, 

con las cortinas echadas, 

un rayo de sol que juega 

con tus cabellos al alba 

cabellos sobre la blanca almohada 

y la sonrisa en tu cara.

Aquel rayo juguetón 

me enseñó tu belleza natural 

y en tu rostro descubrí 

que es la felicidad...

Un velero que recorriendo los mares 

va buscando nuevas islas, 

nuevos puertos, nuevas playas 

y siempre retorna al puerto 

donde él un día anclara

donde le hicieron la quilla, 

donde tejieron sus velas

y el mascaron de su proa

el cura le bendijera

para que le defendiera 

de la tormentas del mar

y de las bellas sirenas.

Velero que tiene amores

en cada puerto y en cada rada 

y que un gallardo marinero 

es el que lleva la caña,

el que marca el rumbo certero

desde un puerto a otro puerto

desde una isla a sus playas.

Ese velero que tiene 

su quilla de ébano, 

sus velas de seda blanca 

y sus cordajes trenzados 

con fuertes hilos de plata...

Tus sueños siempre viajan 

en una maleta azul 

que de tu mano colgaba 

cuando subiste al tren, 

al tren de las nostalgias.

Tu maleta azul guarda en ella, 

tus recuerdos, tu corazón herido, 

los recuerdos de tu amor ya perdido

y tus nuevas esperanzas.

Tu maleta azul siempre viaja 

en el tren, 

en el tren de las nostalgia...

Y la estación de tercera 

donde un día yo te encontrara 

sentada en su banco de madera 

con tu mirada perdida 

hacia el tren que ya partiera 

y solo de él tú veías 

su penacho de humo 

que hasta las nubes subía 

y con ellas se mezclaba, 

con ellas se confundía

y su silbido y marcha

el ambiente atronaba...

Esa gaviota herida que de nuevo 

ha vuelto a remontar el vuelo, 

a atravesar las nubes 

a posarse en el palo del velero.

Esa gaviota es una nueva gaviota

que ha encontrado la serenidad

que ella desea.

La gaviota ya encontró 

un nuevo amor más sincero, 

un nuevo amor más fiel  

y más verdadero.

Esa gaviota de nuevo 

se ha bañado y ha jugado

en la espuma de las olas.

Esa gaviota de nuevo 

con su vuelo ha acompañado 

al velero que partiera 

buscando los nuevos mares, 

buscando los nuevos puertos.

Mas esta nueva gaviota, 

solo tan solo se ha aventurado

hasta la bocana del puerto

acompañando al velero errante 

que busca nuevas gaviotas 

en lejanos puertos de mares

inmensos...

Estos no son mis sueños, 

son sueños de otros, 

mis sueños son otros,

que yo no conozco

porque yo no sueño.

Mis sueños son otros

yo, me los invento.

...DEJA QUE EL TIEMPO PASE

Deja que el tiempo se te escape,

como se escapa el agua entre tus mano

cuando tú quieres retenerla entre tus dedos,

como se te escapa el aire cuando 

ondea tus cabellos y besa el rostros bello.

El viento se marcha sin poder detenerlo.

Deja amor mío, 

deja tú que el tiempo pase 

no intentes detenerlo, 

tú amor mío no lo llames.

Deja que las horas de tu reloj se marchen, 

déjalas, no las pongas impedimentos 

ni nunca jamás las llames,

que las horas ya pasadas 

son los espacios del tiempo 

que nunca vuelven 

aunque el tiempo pase.

Amor mío, déjalas que se marchen.

Deja que los días se resbalen 

como los niños lo hacen 

en el tobogán del parque. 

Amor mío cada día que pase, 

cada hora que se escape 

es un paso hacia adelante. 

Un paso grande muy grande 

para volver a estar juntos tú y yo, 

como lo estábamos antes.

Amor mío, deja que los días 

se resbalen en el tobogán de la tarde.

Deja que el frío invierno 

por fin se marche 

y se lleve sus días fríos, 

que se marchen sus cortas tardes, 

que sus noches casi eternas 

con las auroras se acaben. 

Déjale amor mío, que se marche 

y tú, tú nunca jamás lo llames.

Deja que la primavera 

por el horizonte campe, 

que llene de color los campos, 

deja que en la primavera las aves canten, 

que la lluvia caiga y lo haga 

de esa manera que sabe, 

suavemente, amor mío, suave.

Que el sol salga de las nubes 

y las nubes se levanten. 

Deja amor mío, 

que la primavera llegue 

y siga sin detenerse adelante.

Deja que el caluroso verano 

madure los trigos y demás cereales 

que están firmes en los campos

esperan que el sol los grane. 

Deja que las aves saquen 

sus polluelos adelantes

en sus ocultos nidos 

entre el verde ramaje. 

Deja que el estío caliente las aguas, 

maduren los frutos 

y las gentes naden en los ríos. 

Deja amor mío, que el verano pase 

y con él nos deje libre los caminos.

Déjalo, deja que el verano pase

amor mío.

Cuando el verano se acaba 

y las tormentas vespertinas

anuncian un otoño que llega.

Un otoño con días más cortos, 

con lindos y serios colores, 

las brisas en las tardes 

finas y sutiles,

las nieblas abrazan los montes 

y duerme en los hondos valles,

las nieblas parecen dormidas, 

les cuesta desperezarse, 

los robles, castaños y chopos

cambiaran sus trajes verdes

y todos se visten cual emperadores

con ropas de sedas y finos colores.

El otoño fue el que un día nos unió,

en otoño será nuestro rencuentro

de amor.

Una linda tarde de otoño mi amor,

una tarde con suave brisa, 

con hojas que caen llenas de color.

Una tarde de otoño mi amor.

MI ESCRITORIO

He vuelto del campo 

donde en mi mente 

se iban formando 

versos y más versos, 

y unos con otros, 

estrofas tejiendo. 

Cuando me senté en mi escritorio 

todos esos versos se desvanecieron, 

no encontré los versos tan lindos tan bellos 

que unos con otros estrofas hicieron. 

Todos, todos ellos se desvanecieron.

Mi mente está en blanco, 

de mis pensamientos los versos se fueron, 

se fuero volando muy lejos, muy lejos 

y aunque los busque entre mis recuerdo 

no pude encontrar a esos lindos versos.

Busqué en mi mesa esos versos sueltos 

que quedan perdidos de unos poemas 

donde no encontraron jamás aposento.

Versos, versos sueltos 

que hablan de amor,

que dicen adiós, que dicen te quiero...

…recuerda mi amor que aunque tú estés lejos...

...lejos muy lejos yo jamás te olvido...

...te sigo queriendo...

Versos que hablan de lejanos sueños, 

sueños olvidados que nunca, que nunca

realidad se hicieron.

…soñé yo soñaba con que un día...

...juntos viviríamos y nos amaríamos... 

...yo soñaba y en mis dulces sueños...

...mas tú te fuiste y me quede muy solo, 

solo con mis sueños...

Versos que hablan de adioses muy tristes, 

felices reencuentros.

… el tren se alejaba y tras el cristal 

de aquella ventana que se va corriendo 

se ve un pañuelo que hondea sin viento

Se ven, unos ojos tristes que se van perdiendo…

… el tren se acerca a la estación de tercera 

y un corazón palpita escudriñando las puertas…

… un abrazo casi eterno, 

unos labios que se acercan 

y no quieren separarse; 

quieren; que el tiempo,

que el tiempo se detenga…

Versos, versos sueltos 

perdidos en mi escritorio 

esperando su momento 

de formar con otros versos 

la estrofa de un poema 

que hable de amor y sueños, 

que hable de tristes adioses 

y de felices reencuentros.

Yo los seguí apartando, 

no creo que sea el momento

de unirlos uno con otros, 

de juntar los versos sueltos 

que están muy diseminados

en mi mesa escritorio.

Y si mi musa no viene

yo la seguiré llamando

para que traiga hasta mi

versos frescos que cuenten

nuevas historias de amores

y desamores 

y queden los versos sueltos

en mi mesa escritorios

para que un día sin musa

yo los pueda releer 

y recordar el momento,

de mis poemas escritos,

de esos poemas perdidos

que se están envejeciendo

porque nadie,

nadie se para a leerlos,

y nada tienen que decir

cuando están en silencio,

que no sea, sólo tan solo

el sueño donde duermo.

Versos, versos sueltos y dispersos

pero nunca, nunca jamás olvidados

en mi mesa acomodados esperando

el día feliz del reencuentro. RODRIGUEZRODRI. DIC. 2014