CUANDO LA MUERTE NOS LLAMA

MUERTE

Sobre las blancas sábanas arrugadas y frías

del triste cuarto que el silencio invadía,

había, un cuerpo vacío de vida y falto de aliento.

Solo, solo, solo, él estaba solo, 

tan quedo estaba que la vida, su vida 

se había escapado en la madrugada. 

Él estaba muerto sobre aquella cama.

Hacia un momento aún él suspiraba, 

respiraba quedo e incluso intentaba 

abrí esos sus ojos tan tristes y profundo.

secos ya de lágrimas en su mar profundo.

Sus ojos, que ya se cerraron y en ellos guardaron 

su última mirada que solo, tan solo ellos la miraron 

y para siempre, guardarla supieron.

Poco a poco él se fue apagando, 

como se apaga el fuego 

que no se ha atizado,

y se va muriendo sin que de calor, 

ni llama que arda y muere en silencio 

aunque no en su cama.

Se fue consumiendo como esa vela 

que sigue ardiendo triste y mortecina

sin dar luz a los que la miran,

porque ya carece de cera en el cabo 

para que se queme, poco a poco,

rato a rato.

En silencio quedó la habitación fría,

no se escuchó un suspiro más.

tampoco un llanto ni un triste quejido

que a él dijese ¿Por qué tú te has ido?.

Solo el triste silencio se fue adueñando

de aquel cuarto frío tan desamparado.

Él estaba solo cuando desde el cielo

llegó ese ángel tan dulce y tan bueno

y con las alas y sus tiernos brazos 

lo fue cobijando y fortaleciendo,

para que él pudiese dar su suspiro eterno,

que hace tanto tiempo él estaba esperando

poder exhalarlo terminando su tiempo.

Nada, nada queda que él aún quisiera, 

sobre aquellas sabanas frías y austeras,

de ese frío cuarto donde él muriera.

Su cuerpo vacío donde él estuviera 

encerrado en él una vida entera.

Se marchó sin prisa, tal como viviera,

se marchó él solo una madruga de la primavera.

Y con él con se fue toda su poesías, su sabiduría,

su filosofía, su amabilidad y su alegría.

Que el Señor lo acoja en su morada linda,

y él no proteja hasta que el Ángel 

por nosotros venga.