EL VIEJITO DE LA...

...TERRAZA.

Desde mi ventana observo 

en su terraza sentado, 

día a día, rato a rato 

a un viejito sobre su carro, 

con su manta en sus piernas

y bajo ella sus manos,

su vista en el horizonte

y su cabeza inquieta.

Sus brazos cruzados 

sobre su cuerpo, 

sus manos temblorosas 

agarran la manta 

que cubre sus piernas 

apáticas e indolentes

que ya no le obedecen.

Él quisiera con esas manos 

temblorosas, arrugadas, 

torpes fustigar el tiempo 

para que pase sin detenerse.

Sus ojos tristes y hundidos 

mirando siempre al frente, 

ya solo son un recuerdo

de aquellos ojos tan negros,

vivos y alegres y enormes.

Su mirada perdida en el vacío 

de aquel vasto horizonte que se extiende 

delante de la atalaya de aquel 

viejo guerrero que solo muere.

Él pasa las horas del día en su terraza 

donde el tiempo no corre y se detiene, 

con nadie él habla, 

ya nadie a visitarlo viene,

pasa las horas mirando y mirando;

piensa, llora, recuerda y duerme.

Cada mañana el mismo ritual. 

El viejo está en su terraza

mirando siempre de frente al horizonte 

donde la tierra y cielo están inertes.

Él siempre ve la misma estampa 

el mismo campo, el mismo cielo, 

las mismas nubes que van pasando, 

solo tan solo va cambiando las estaciones

que van mudando ese paisaje 

que frente a él tiene. 

Pasa el tiempo, va tan despacio 

que él no sabe; 

si está quieto o va pasando.

Escucha en el silencio 

a un ruiseñor cantar alegre 

posado en el limonero 

que frutos tiene.

Un gorrión viene y va 

con cortos vuelos, 

de la terraza a un rosal 

y del rosal a su agujero 

donde guarda él su nido

y en él cria sus polluelos.

Mira al horizonte sin pestañeo 

y en su cabeza uno tras otro 
van desfilando viejos recuerdos 
que poco a poco va olvidando. 

Él ya no tiene, no tiene sueños

solo desea que el lento tiempo,
corra y corra, galope presto.

La tarde cae muy lentamente, 

el horizonte se torna escarlata 

y las nubes que al sol cubren 

con él se caen, con él se marchan.

Se escucha graznar las grajas 

en el olmo viejo de la plaza.

La tarde se va cayendo.

En el silencio se escuchan pasos, 

chillar unas ruedas al rodar, 

se mueve el suelo ante sus ojos.

Ojos cansados, tristes algo en ellos 

veo yo brillar. 

No dice nada, tan solo, solo

él, se deja llevar.

Mañana quizás de nuevo 

el viejo vuelva a mirar su cielo.

tal vez de nuevo quizás le cante,

el ruiseñor del limonero.

Tal vez mañana, galope el tiempo

pase corriendo y él solo sea,

solo tan solo, un buen recuerdo.