LA PRIMAVERA Y...

...EL CAMINANTE. 

He recorrido los caminos

que yo mucho he caminado

y he dormido en lugares

en que mi cuerpo cansado

nunca jamás ha soñado.  

He buscado en el espacio 

donde dejar mi cansancio, 

donde apagar mi sed, 

donde mi hambre saciar 

y hablar con otros amigos

que tengan necesidad.

He conocido a mucha gente

por los caminos andando

y lo que en ellos buscaba

a fe que yo lo he encontrado.

Lo encontré en cada cruce 

por donde he caminado, 

en cada paso que he dado, 

en cada lugar humilde 

en el que he encontrado, 

acogida y cariño, 

un sitio para sentarme, 

un rincón donde poder colocar

mi delgado esterillo,

mi cabeza reposara 

y dormirme como un niño.

Buscaba yo la aventura,

de saber hacia dónde yo andaba

y esa duda y esa incógnita,

de caminar con dirección 

a la nada.

En este y otros caminos

la primavera ya andaba,

y la primavera es;

una muchacha mundana, 

frívola y casquivana 

que se burla, del que 

por los caminos vaga.

La primavera a un tiempo

nos querías, nos protegía, 

nos acariciaba con suavidad 

y cariño,

nuestros cuerpos doloridos

de caminantes cansados, 

de jóvenes enamorados, 

de soñadores ilusionados

que andan por los caminos 

sin conocer sus destinos.

Caminantes que van buscando 

primaveras plenas, plenas

que recorran los caminos, 

de pueblo en pueblo, 

de campo en campo, 

de monte en monte, 

de dehesa en dehesa.

La primavera nos acariciaba 

con la ternura de una madre,

que a su bebe acaricia,

y otras veces nos castiga,

cual madrastra 

que a sus hijos repudia.

La primavera es;

es una mujer ardiente, 

es cariñosa y es cándida

y al momento ella se torna 

en la mujer despechada,

que nuestros cuerpos azota

con el látigo del viento,

con la lluvia en la cara,

con el barro del camino 

ella nuestros pies lastraba, 

con el frío y el calor

la primavera mundana

nos cubre de fuego y llagas.

Primavera, tierna, melosa, 

cariñosa y mundana, 

tú nos muestras un paisaje, 

de verdor exuberante, 

con un sin fin de colores, 

blancos, azules, amarillos, 

y encarnados, tornasoles.

Tú nos muestras un cielo limpio 

de nubes y en él pones tú los soles 

y en las cumbres, en las más altas 

a ellas, con nieve cubre.

Caprichosa primavera, 

que a la vuelta del camino 

tú nos recibes, con viento, 

lluvia, barro y granizo 

y al verdor de tus campos 

con manto negro lo cubres. 

Las flores de mil colores,

se cierran con sus corolas, 

los cielos se vuelven negros,

las montañas se evaporan

y el camino se hace largo,

los lugares se demoran 

y el caminante cansado 

arrastra melancolías y penas 

por donde vuelan alondras 

y se pierden los caminos,

en las cerradas revueltas.

Primavera eres tú a la vez; 

amiga y protectora,

enemiga y vengadora 

de los pobres peregrinos, 

que confían en ti señora, 

y tú te vuelves mundana, 

caprichosa y pecadora

en los campos, en los caminos 

por donde tú te asomas,

tú juegas y te escondes, 

retozas, te enredas, te diviertes

y siempre lo haces a deshora.

Eres tú; la primavera errante

que recorres los caminos

con sufridos peregrinos,

que sueñan con un destino,

que no está en ninguna parte.

Eres tú; la primavera

que llega tarde si llega,

que saludas y se aleja

y nunca tú, en ese lugar te quedas.