DEL DESAMOR.
Lloran los
campos fríos del desamor,
lloran las
calles vacías de amor
y de sol.
Llora el tiempo
a ver su espacio
perdido y
olvidado
aterido de frío
carente de ardiente amor.
Sombras del
miedo cubren
los rostros
bellos del amor
y esos ojos
negros gritan al cielo
buscando en
ellos un poco de amor.
Páramos fríos
recorridos
por el vendaval
del olvido,
que dejan en los
caminos ese vacío
de la soledad y
del miedo.
He visto hoy
una mariposa
posada en una
flor silvestre,
he visto su
vuelo bello, sencillo y torpe,
he visto en sus
alas lindos colores.
La vi alejarse
por los caminos
buscando
flores.
Y pense que de
nuevo habia esperanza
para la pena de
los amores.
Sí, yo la vi
ayer volando feliz y torpe,
mas hoy no la
encontré y la busqué
en los alrededores.
No, yo hoy no
vi ni a la mariposa
ni tampoco vi
yo lindas flores.
La tristeza y
la pena y el desamor
volvió al
páramo, recorriendo el camino
del desamor.
Ya no, no hay
esperanza en el desamor.
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