Y PRETENDO SER POETA.
No quisiera ser
yo
la inspiración
que se otorga,
a la fugaz
primavera,
ni tampoco yo
quisiera
ser la sutil y encantada
mariposa
que con las
flores se enreda.
No quiero ser
yo tampoco
la hostigada
libélula
que en los
juncos y mimbreras
de las
frondosas riberas
se muestran y
bambolean,
con su enigmática
belleza.
Contemplando la
corriente
que ajena al
mundo se vierte,
sin detenerse
siquiera,
a contemplar la
belleza
que encierran
sus riberas.
No quiero ser
yo la flor,
silvestre de
las praderas,
que cuando está
más lozana
más ufana y jactanciosa,
es víctima de
la guadaña
que en su tallo se ceba.
Tampoco me
gusta ser
el clavel de
una maceta,
que cuelga de
un balcón
en una calle
muy estrecha.
No quisiera ser
el viento
que con las
mieses juega
en el caluroso estío,
y hace cantar a
las hojas
de arboleda del
río,
que más que
canto, es quejido.
Soy tan solo,
solo eso
la más humilde
persona
y jamás seré
maestro.
Solo intento
ser poeta,
bardo, de la
gente de
los pueblos.
Que como hombre
yo soy;
un poquito
vanidoso.
Y es por esto, que os pido
un poco de
comprensión
generosidad y
templanza
en la crítica y
la mención.
No soy yo musa
de nadie,
solo soy, lo
que vos quieran.
Soy generoso y aquí,
está la prueba.
Lo escribo para
mí y lo cedo,
a
quien leerlo quisiera.
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